JARDIN DE GIVERNY- MONET

PRIMAVERA EN GIVERNY

Despertar una mañana de sol luego de un largo letargo es amar después de haber dormido, hacer el amor para sobrevivir al llanto...

Tomar café oscuro con una gota leche y croissant
Correr hasta la estación de Saint-Lazare, sus humos y sus gentes.
Abordar un tren que orille el Sena, partir hacia la costa, cerrar los ojos y soñar apenas...
París atrás, atrás...... a mi lado la campiña, a mi lado tan lejos el hombre que amo, tan lejos que la ausencia no logra apartarme del río que me seduce estirando sus redes de cuando en cuando.
La campiña de Francia podrá tener cien años más pero será como tener cien años menos y estar en mismo cuadro de hace cien años
La campiña es un museo viviente, vibrante....París y sus techumbres dos horas atrás
Recorrer por fin el sendero de piedras que me lleva a Giverny, tener la certeza que seré infiel por esta vez y estar ansiosa de serlo.......
Entrar en el espacio de Claude Monet, el espacio que hizo para mí, desnuda ante la primavera, sentir la verdad atávica y primigenia, la percepción primaria de la vida y esta llamarada de color que me posee...
y el gozo,
el indescriptible gozo de la flora...

EL ULTIMO MENSAJE, 18 de Septiembre 1956.GABRIELA

Ayer solamente pensé en Gabriela como la más Chilena de los chilenos, hoy con gusto reproduzco un fragmento que escribió para el último 18 antes de morir, un mensaje a Chile que fue descubierto entre todos esos tesoros que no conocemos y ha sido publicado en el día de hoy por el diario "el mercurio".....quiero compartirlo Los ausentes como yo, volvemos cuerpo y alma al hermoso mar y la maravillosa Cordillera de los Andes, y a toda nuestra raza, porque en esta fecha debemos ser solamente recuerdo fiel y un solo voto por la felicidad y la paz de los nuestros aunque nos separen de ellos tierra y cielo.........
.....Que a estas horas un solo canto y una fidelidad sin olvido corran por nuestra tierra y que en esta mañana cada hombre, y cada niño y cada mujer se alcen para alabar, para amar y recordar.... Y que se recuerde amando, y que el amor y el trabajo sean en este día y en todos los días venideros nuestra vida única.

Todo por Chile, por su honra, por su futuro y por su dicha".

LA MÁS CHILENA DE LOS CHILENOS

(Encontré estas fotografías de una Gabriela más cercana, la de arriba, muy contenta con un alegre vestido repleto de flores y desprovista de sayas pardas, coquetería de mujer en medio de dos señores) ( Abajo, con su Yin Yin, me hago la idea de que ha hecho un alto en el camino y descansa con su niño, que el cervatillo del Poema de Chile fué a beber agua a un arroyo cercano y que luego continuaran su recorrido)


Para estas fiestas Patrias, que mas patria que Gabriela Mistral, la maestra rural, humilde que desafía al mundo con la aguda y blanda espada de su palabra.
Gabriela, mujer de carne y hueso, la cotidiana , la rebelde, ¡Cuanta pasión y fortaleza, en la dulzura tibia de sus versos! ¡Cuanto misterio en su incisiva , sabia y agorera prosa!
Hay tantas lunas de Gabriela aún no descubiertas que invisibles nos imanan, que nos llaman como una última esperanza orbitando el espacio de un planeta en extinción llamado Chile.Gabriela sabe ver lo que se esconde bajo las aguas y camina sobre ellas con una levedad que podríamos llamar "de loca". Gabriela se anticipa a una época, esa es la herencia que nos deja, sus poemas, los impresionantes recados, ese mundo que está impreso a la espera de ser descubierto por lectores sensibles Nos equivocamos en pensar que su legado yace en un gran baúl Neoyoquino Gabriela vive con nosotros aunque no lo sepamos, loca , reina, maestra, profunda, madre-mujer, mujer-hembra, sólo algunas de sus lunas.

Para conocer mas a fondo el país en estas fiestas patrias, abramos su regalo, acompañemos a Gabriela, un pequeño indio Atacameño y un cervatillo -huemul en el recorrido poético del libro póstumo "POEMA DE CHILE":

DESPEDIDA

Ya me voy porque me llama
un silbo que es de mi Dueño,
llama con una inefable
punzada de rayo recto:
dulce-agudo es el llamado
que al partir le conocemos.

Yo bajé para salvar
a mi niño atacameño
y por andarme la Gea
que me crió contra el pecho
y acordarme, volteándola,
su trinidad de elementos.
Sentí el aire, palpé el agua
y la Tierra. Y ya regreso.

El ciervo y el viento van
a llevarte como arrieros,
como flechas apuntadas,
rápido, íntegro, ileso,
indiecito de Atacama,
más sabe que el blanco ciego,
y hasta dormido te llevan
tus pies de quechua andariego,
el Espíritu del aire,
el del metal, el del viento,
la Tierra Mama, el pedrisco,
el duende de los viñedos,
la viuda de las cañadas
y la amistad de los muertos.
Te ayudé a saltar las zanjas
y a esquivar hondones hueros.

Ya me llama el que es mi Dueño...
(de Poema de Chile)

LA BENDICIÓN DE SEPTIEMBRE

El sueño de Nieves, mi compañera de Colegio, es esta bendición: Se llama Ignacio y nació el 4 de septiembre, es el tercer hijo de su hijo Alex y su esposa Natalie.

"Cuando viene un niño al mundo, hombre o mujer, hay una comunión con lo sagrado, el universo se conmueve, se engalana para que asistamos a esta fiesta ......."

Ignacio quiero desearte que tu vida sea plena, fuerza, luz y mucho amor te acompañen en la misión que Dios te ha designado.
Desde ya te digo que has nacido sabio, elegiste caer en los brazos de la más hermosa de las abuelas. Si cargas en tus venas el torrente de sus genes, tendrás contigo para siempre la generosidad, el amor por la familia y por el ser humano....

Por mi parte doy las gracias al universo y a los afortunados padres.
Felicidades!
Para ti va este poema de Gabriela Mistral

MECIENDO

El mar sus millares de olas
mece, divino.
Oyendo a los mares amantes,
mezo a mi niño.

El viento errabundo en la noche
mece los trigos.
Oyendo a los vientos amantes,
mezo a mi niño.

Dios Padre sus miles de mundos
mece sin ruido.
Sintiendo su mano en la sombra
mezo a mi niño.

(de TERNURA)

BOREALES: Escritos de Yolanda Arroyo Pizarro

ENTREVISTA A MAIRYM CRUZ_BERNALL hecha por Yolanda Arroyo Pizarro


Hoy nos habla la diva de los versos, Mairym Cruz-Bernall. Gracias, mujer cielo pájaro, por regalarnos tu savia:

¿POR QUÉ ESCRIBES?
Que por qué vivo? Porque respiro. Que por qué escribo? Porque estoy viva. Qué por qué estoy viva? Porque pienso. Escribir es un diálogo conmigo misma. Mi plegaria. Siempre he escrito. De muy joven, en la escuela, tenía una obsesión: llenar las páginas de norte a sur, este a oeste. Me aturdían los salones de clase, entonces escribía, en prosa. Un día, en mi primer año de universidad en E.U., mi compañera de cuarto, una muchacha también puertorriqueña (de apellido de la Luz), hija de una profesora universitaria maestra de español, leyó las cosas que yo escribía en mis libretas, y me dijo: Mairym, tú eres poeta... Esas palabras me nombraron poeta por primera vez, me sentenciaron poeta... y no fue necesariamente una buena noticia. Comenzó entonces mi proceso de auto descubrimiento, y me encontré perdida en el poema.

¿QUÉ PAPEL JUEGA LA IMAGINACIÓN?
La poesía responde a un "mood" interno, a un espacio dentro del silencio, no viene de afuera, viene de adentro. Los estímulos, los escoge el poeta. Las sensaciones y las experiencias, las escoge el poeta, el/ella decide vivirlas y que sean o no importantes. Los significantes, los decide el poeta. Desde su mundo interno, está observando, vigilando, y hasta provocando. Con su oído abierto, el poeta es el propio inventor de su vida y sus sucederes. Es de adentro hacia afuera. Lo que está afuera lo dejo entrar, si lo permito, escribo, y regresa.

¿SE LE PUEDEN AGOTAR LOS TEMAS A UN ESCRITOR?
Habría que pensar en la muerte como un final. En el comienzo, al nacer, como un principio. Todo lo que está en el centro es la vida. No escribimos de temas. Los temas no nos interesan. Escribimos de la vida. Creo en la destrucción de la especie humana, y desde mi profundo pesimismo, creo en la creación de un mejor mundo con seres más libres. Aprender a identificar las trampas en las que todo nos seduce para nuestra aniquilación. Re definir "libertad" cada día, y la tolerancia absoluta en la desigualdad, en lo que no es igual a mí, en lo que no piensa como yo. Escribir la inmensidad de la vida, con todas sus derrotas. Te puedo decir que mis comienzos de lectora, de niña, fue la Biblia, no como un libro religioso, sino como un libro de un lenguaje maravilloso que me seducía hasta largas horas de la noche. Aún hoy he pensado en volver a esos comienzos. Los Salmos, los Proverbios, el libro de Ecleciastés, el Cantar de los Cantares... hasta las letanías de las Crónicas, todo me era fascinante. ¿Se podría decir entonces que fue Dios mi primer poeta fundamental, mi "primer tema"? No lo sé, porque después dejé de creer, anhelando siempre la paz que me daba el creer y como Santa Teresa poder decir: "Quien a Dios tiene/ Nada le falta/ Sólo Dios basta." Imposible terminar antes del fin. Que baje el telón el día de la muerte.

http://narrativadeyolanda.blogspot.com/

SEPTIEMBRE-

Aún de espaldas podía oir aquella música en la oscuridad, presentía nostalgias de la pianista, la alegría de sus dedos al pulsar las teclas, los plumajes en el salón de una ancestral infancia, suya , mía, de todos
La música inundaba en torrentes la casa, se metía en los rincones. Esa casa era yo como después de un sueño, abriendo mis ventanas.
Luz inversa al flujo musical, remontando el espacio del romántico cuarto
Afuera el monte y sus laderas suaves, los arcos de flores, fuegos de artificio en el pueblo, la puerta del hogar engalanada con coronas de retamas y estas inmensas ganas de volar.
Repicando como un tibio campanario, música, luz, y en mi alma los antiguos versos de sor Juana:

Llegó, en efecto, el sol cerrando el giro ..........
de orden distributivo, repartiendo
iba, y restituyendo
entera a los sentidos exteriores
su operación, quedando a luz más cierta
el mundo iluminado, y yo despierta


Y YO DESPIERTA............
(Casa do Monte- Barcelos - Portugal -2006)


Cristina Larco

FELICIDADES a las POETAS, mis compañeras de senda
....La presentación de nuestra PALABRA PEREGRINA , en la Biblioteca Nacional ha sido conmovedor........Fuerza, luz y unión para seguir ADELANTE.

TRECE, TRAS LA SENDA DE GABRIELA

Despues de la presentación, con Ester de Izaguirre, en la Feria internacional del Libro en Buenos Aires.
Arriba ( de izquierda a derecha): Ximena Troncoso, Patricia Pinchón, Cristina Larco, Ana María Vieira; Blanca del Río, Paz Molina, Jacqueline Lagos,
Ingrid Huet, Astrid Fugueille, Tatiana Olavarría, Esther de Izaguirre; Malú Ortega, Albertina Mancilla y María León Bascur.

PALABRA PEREGRINA -EN LA BIBLIOTECA NACIONAL

El jueves 30 de agosto el Grupo Literario "Tras la Senda de Gabriela" realizará un recital poético para celebrar la publicación de la Antología Palabra Peregina, que recoge parte del trabajo literario de trece poetas chilenas: Blanca del Río, Astrid Fugellie, Ingrid Huet, Jacqueline Lagos, Cristina Larco, María León, Albertina Mansilla, Paz Molina, Tatiana Olavarría, María de la Luz Ortega, Patricia Pinchón, Ximena Troncoso y Ana María Vieira.
Presentará el historiador y periodista Carlos Calderón Ruiz de Gamboa. El guitarrista clásico Carlos González Aliaga acompañará con la música.
Sala Ercilla Biblioteca nacional, a las 12 A.M.
Este grupo, formado en enero del 2007, se presentó en la 33ªFeria Internacional del Libro de Buenos Aires, en la Sociedad de Escritores de Chile, en el PEN Club de Chile y ahora lo hará en a Sala Ercilla.
Les deseamos lo mejor a todas las poetas

CENTRO DE ESTUDIOS LITERARIOS LINA VERA LAMPEREIN

Una ventana para difundir el espacio literario de las mujeres de Chile e Hispanoamérica


El Centro de Estudios Literarios “Lina Vera Lamperein” se constituye como una entidad de difusión sin fines de lucro, basada en el respeto, la fraternidad y el afecto, sin discriminaciones de ningún tipo, abierta a recibir la colaboración y el aporte de quienes (mujeres y hombres) se interesen por nuestra labor.
El comité fundador y administrador está formado por las escritoras:

Ana María Vieira
Paz Molina
Cristina Larco
Patricia Pinchón
Ximena Troncoso

Invitamos a los escritores y escritoras a formar parte de esta iniciativa inscribiéndose como socios colaboradores con las escritoras mencionadas. Se formalizará la inscripción mediante el llenado de un formulario de registro.
Para consultas o mayor información contactar a Ana María Vieira al fono: 2856716.

LAS MUJERES DE MI TRIBU

Fotografïas, algunas mujeres de mi tribu, la tatarabuela, la bisabuela, la abuela, la madre, la hija....

Fotografía. Poetas en isla negra.Mairym , Lina, Patricia, Marta Cristina, Yo, Ana María, Erna , Luz Marina, Cecilia.

NO DIGAS QUE NO SÉ ATRAPAR EL VIENTO
(a las mujeres )

Manías locas que tenemos las mujeres de la tribu

Trashumantes

bajamos con cada veranada
en busca de pasturas para el alma

Hace mucho alguien vino a este pueblo de volcanes
y un canto negro en la zampoña

alguien
la luna estaba sola
No digas que no sé atrapar el viento
y tú en la distancia
alguien vino
y violó la cerradura

Manías de mujer las que tenemos

con los hijos al hombro recoger maíz

pastar ovejas
anudada roja a la memoria una choza

que no existe
Ay paloma desterrada

recuerdo un rostro saturado de cenizas
y tus manías locas

hollar la huella invisible de los muertos

aguadora

buscar huesos

preguntar en donde están
donde los fueron

y el cántaro cerrado

No digas que no sé atrapar el viento

En confines de fuego y madreselva
aromadas de lirios
ataviadas de soles
con aquello que arde en el misterio de la boca

esperar
el regreso del guerrero

manías locas ser rescoldo
hundirse tibia en abrazo

ovillo
en el sudor de un torso
quejido y socavón
en la luz clavada de su lámpara

y almohada
y bajo almohada
espliego
vigía y talismán
para que pueda sortear otra batallas
Aquí vienen de nuevo
en espirales funestos
blandiendo una camisa ensangrentada

por bandera

aquellos y los nuestros

por los siglos de los siglos

Manías locas urdir redes
para atrapar el viento
Vendrá el día de los acertijos
Ay las mujeres de mi tribu
las locas
trashumantes
Con cada pedrada y genesial barro
en silencio
Construimos
pucaraes

MUCHO TIEMPO DESPUES.........

Poeta de poetas, desde el Perú, Gloria Mendoza envía como una fuerte cascada, este inédito y estremecedor poema que saldrá publicado en la revista colombiana "ARQUITRAVE". Felicitaciones amiga y gracias.


Mucho tiempo después querido Mao Zedong


Rita Puma no aparece en muchos documentos como la máxima figura femenina de la Sublevación del 23, todo por falta de investigación y estudio, los cargos contra ella son muy claros. Fue acusada de ser agitadora, propagandista, organizadora de los campesinos de Moho, sobre todo de ser una revolucionaria y haberse enfrentado valientemente…
(Julio Mendoza Díaz)

Hace tiempo que abrigo el ideal de sobrepasar las nubes
y heme aquí subiendo las montañas Ching-Kang.
(Mao Zedong)


Gloria Mendoza Borda




Mi querido poeta Mao Zedong
en otro tiempo
me vestí como tú
di una lectura
de poesía
en Cuzco
tu verde olivo
se prendió
de mis años
de adolescente
colgué un cuadro con tu rostro
en mi cabecera

mucho tiempo después
querido Mao Zedong
no pensaba escribirte
en esta nueva ficticia
Revolución Cultural

un enjambre de abejas
salidas
de los panales
nos condenaron
nos empapelaron
pero no pudieron juzgarnos
somos la banda de las cuatro
a lo Chiang Ching
las santas de la historia
las amordazadas
en la miel
de los dedos
las aniquiladas
las míticas
las gitanas
desde el fondo del dolor
la poderosa
Chiang Ching
nos sonríe
actriz y política
acompaña nuestra vorágine
internacional/ Premio Nobel/ famosa
no lectora/ fabuladora/ ilustre
con una inspiración a borbotones
lejos de las moscas
cerca de los grillos
que reclaman
un nuevo canto
un invento
un invento
oh sagradas diosas
lejos del origen primitivo

una de las cuatro
toma el nombre de Edith Lagos
nos habla de Dora Oyague
la joven desaparecida
en tiempos de dictadura
la otra tiene el coraje
de hablar en la voz de Micaela
sobre Rosalía de Castro
o su madre actriz
y la otra
es la que lleva el nombre
de Bartolina Sisa
habla del destierro
de la hipocresía
no al descaro
Bartilina Sisa
heroína aymara
si vieras
estas nuevas contiendas

y la otra
y la otra soy yo
miradme
hablo en nombre de Rita Puma
fabulosa revolucionaria andina
me descubro sin temor
mi nombre
es Isadora Tipula Quispe
me cambio de lentes
para que las frutas
de diosas
bajadas
de la memoria
de los pueblos
me pongan la medalla santísima
reflejada
en Sarita Colonia
la marginal
símbolo enigmático
y con un espejo lago
de fondo

importa que se reafirme
el nombre de Edith lagos
importa que se reafirme
el nombre de Micaela Bastidas
importa que se reafirme
el nombre de Bartolina Sisa
importa que se reafirme
el nombre de Rita Puma
l a s l e g e n d a r i a s
l a s l e g e n d a r i a s
l a s l e g e n d a r i a s
las que cambiaron
la historia de las mujeres
en las montañas
como Tania
las que no claudicaron
las que no hicieron panfleto
de la palabra
como la pasionaria
como Frida Kahlo


compañeros
compañeras
del panal
de mala fe
de buena fe
los recibimos
con un texao florecido
en la mañana azul
no importan
los mensajes que nos envían
la mano derecha osa silenciar
con ojos piadosos
en el clamor de los pobres
de mundo adentro
prendamos el fogón
que la paz de trinchera turquesa
nos aguarda
vamos a cantar
la verdadera victoria
de contar nuevas historias
en la lectura
y en la creación permanente
dejar florecer cien flores*
dejar florecer cien texaos
dejar florecer cien kantutas
brindemos a la mamapacha
la luna con nosotras
la luna
somos cuatro las de la banda
dejemos crecer cien palabras
terminemos con la fantasía
de cuenta cuentos modernos
que la posmodernidad
abrió puentes en los ríos
de una nueva inteligencia
y una nueva historia se construirá
sin nombres
como lo quería Borges
entonces se borrarán los nombres
entonces se borrarán personalismos
sin repertorio tradicional
sin incendios
estallará el globo
y sus parcelas
pareceremos desflorados
huérfanos
florecidos
en la copa de los árboles
junto a los pájaros

quedará una literatura poderosa
con santas y con santos
sin santas y sin santos
con guayabas y repollos
con lechugas y duraznos
con cerdos y sin cerdos
con uvas y sin uvas.

*MAO


Gloria Mendoza Borda
gmendozaborda@yahoo.es

EL VUELO DE NIEVE

Sobreviven sueños en esta tierra
sobrevive
el blanco vuelo de nieve
y la flauta traversa.

(Pucón en invierno. Sur de Chile)

LA MARAVILLOSA ALTIPLANÍA DE GLORIA MENDOZA

Gloria Mendoza Borda, nació en Puno. Tempranamente se inicia en la poesía, hoy en día es una de las más potentes voces de la literatura peruana.
La contracorriente
Fluyen aguas poéticas montaña arriba, desde la ciudad hacia los territorios más altos del mundo en donde las balsas pueden navegar en el lago o en cielo, nos arrastran hasta las nostalgias mas profundas, las luchas y conflictos, el orgullo de una raza, el rescate de la lengua que merece estar y ser.

Gloria nos amarra a las trenzas cual lanas de colores para sumergirnos citadinos, en los espacios andinos, somos espejuelos en sus largas polleras para vibrar al ritmo de los poemas, sentirnos reflejados en las cosas mas simples, en un espacio ancestral, en una humanidad que aunque no lo sepamos todavía habita muy dentro nuestro.
Una humanidad que debemos encontrar antes que sea tarde.
Cosmovision femenina, etérea y de gran fuerza, nos revela un infinito:

En la maravillosa altiplanía de Gloria se puede ver hasta siempre.


LAS EMBARCACIONES DE EPIFANÍA SUAÑA.

el agua es el espejo de nuestra conciencia
yasuko notoy nato- chile

Mi nombre es Epifanía Suaña
con los años
mi nombre crece con el agua

mi nombre
está poblado
de manzanilla

danza
de peces y olas
el legendario Titicaca
enmascaró mi rostro

el agua
guarda mi nombre
junto a los helechos
en la límpida orilla
de Puerto Puquis
en las pequeñas embarcaciones
que atravesaron mi infancia

el rio
serpiente y ave
retiene mi nombre
en el susurrro de los eucaliptus
soy Epifanía Suaña
venida de Puerto Puquis
una kantuta profunda
alegra mi camino

busqué
mi nombre
en el trébol

el frío
quemó mis trenzas

mis manos
son balsas de agua

dulce catarata
señala días especiales
el recuerdo de wala wala
de madre y niño
esculpidos en piedra
compuerta de Ayabacas
mi nombre gira
en la paja brava
mi nombre piedra eterna

en el lago
en los putucos
que cobijaron
mi adolescencia

para seguir viviendo
no basta el presente
hoy en la urbe
la lejana brisa
enciende llamas en mis ojos

carajo
soy Epifanía Suaña
venida de Puerto Puquis.

De " Dulce Naranja Dulce Luna"

AGOSTO MES DE LA MAMA PACHA-

TODO HA DE VOLVER AL ORIGEN ( Un camino con FE)

El desierto se me abre con sus lumbres
Trocitos de porcelana antigua, alambres oxidados, astillas de exóticas maderas venidas de un lugar lejano, de un lejano tiempo
Violácea es la llaga de la botella que descubro, ha de tener mas de cuarenta años bajo el implacable sol, sobre las arenas del pueblo abandonado
Todo debe retornar al origen
El cristal a la arena
la arena a la simiente de las estrellas
las estrellas al agujero oscuro
al umbrío útero que anida la palabra
la palabra, como era en el principio y no había nada, debe hacerse verbo, debe hacerse amor...

El aire escasea y me pesa
el aire y la hojarasca.
Aquí, en esta torre de piedra, la Apacheta, se bifurcan los caminos y me libero de la pesada carga.
Cierro los ojos , elevo una oración a la madre sagrada. Agradezco sus designios
Con el aguayo repleto en la memoria, trashumante ahora marcho.
He de ser como la loba , la trapera, la warmi que recoge sedimentos y para bien o para mal, los revive con un canto.
Todo ha de volver al origen.

DETRÁS DE LA MONTAÑA

Es Agosto, un coyuyo en el cielo anuncia el descanso

Tienes frío Mama, tienes hambre?
Son pocas las pasturas y tantas las señaladas que ya no quedan rebaños.

Pacarina ...Escasean semillas para dejar en tus surcos y un invencible mano vierte sal en la aguada

Es la hora de los sueños
Mama pacha, Mama quilla, Mama riti, Mama cocha, Madre de las Candelas y los senderos oscuros.....

Es hora de que duermas, corazón adentro, de antarcas, abierta al universo, con el sueño leve que tenemos las mujeres....

Mas ¿Como he de velarte?.
Abandoné el telar y se acabaron las mantas.
Hace frío
Escarcha se ha vuelto en mis ushutas, la ocarina del viento.
He perdido el camino
violentas nevazones han borrado tus huellas
Soy culpable......
Ahora nada tengo,quizá una esperanza detrás de las montañas y no puedo cruzar.
Favoréceme Madre Tierra
He traido en mis chuspas un poco de aguardiente, una piedra de cuarzo, tres hojitas de coca, papeles de arcoiris para tu despacho.

Hoy tan sólo pido, que una garganta andina se trague mis tristezas y las transforme en lluvia para limpiar las aguadas, que tu vientre reciba el óvulo del verbo, que lo fecunde, que le otorgue amarillos plumajes, que haga volar su alma hasta el árbol de fuego, para, cuando despiertes, esta amarga simiente que me dejó el amor encuentre la primavera convertida en retama..
Y un ramo en mis cabellos
y un vuelo en mis ushutas
el verbo renacido y una tibia manta detrás de las montañas.
CRISTINA LARCO

MARTA CRISTINA RAMALLO- UN VIAJE HACIA LA LUZ

( fot.marta cristina en xochimilco.pulsar para agrandar)

UN VIAJE HACIA LA LUZ
Marta Cristina Ramallo poeta y escritora, nació en Córdoba Argentina, hoy su otro lugar es el hermoso pueblo de Salsipuedes en las Sierras chicas de la provincia donde dirige un importante programa para impulsar la Paz en el mundo.
En ese mismo territorio ha dado a luz a sus libros, "Luciérnagas hilando",
"Las yemas de mis dedos" "Mendigan Respuestas" "Esquejes" "Aguaceros" , entre otros.

En sus poemas nacidos de la más profunda oscuridad una llama siempre encendida nos enseña el camino hacia la vida, en este viaje hasta la luz hay vuelos de esperanza, versos intensos y transparentes, breves y libres.

Marta Cristina tiene en sus palabras la fortaleza dulce de la hermana que al mismo tiempo que denuncia, corrige, al mismo tiempo que escribe, acciona. Consecuencia poética de esta menuda y gigante mujer que nos va esperanzando el lenguaje, que nos carisma el entorno más umbrío y nos descubre la certeza del amor para cambiar el mundo.




A SEMBRAR AMOR


Sueño
un mundo
humanizado
Paz
ojos sin miserias
manos
cansadas de trajines
alfabetos
cargados de utopías
justicia
sin migajas
cada uno
todos
sembrando de amor
los universos

( de "mendigan respuestas")

NACER AZUL

abraza mis locuras
con arpas de viento
toma mi aliento
mi desnudez
y mi desorden

arrebata mi equilibrio
con el hambre de tus sueños
persigue mi ternura
con vorágine de besos

róbame los asombros
que me quedan en el pecho

sedúceme otra vez
para nacer azul en este invierno

(de "esquejes") escrito por Marta Cristina Ramallo

EN LA BARCA DE PIEDRA

MARTA CRISTINA RAMALLO. En vecino mar de Isla negra. El QUISCO y su gran barca de piedra.
noviembre del 2006

"MUJER EN EL SALAR DE PEDERNALES"

( óleo Cristina Larco)
SALAR
(para Alejandra Pizarnik)


Petrificada cuelgo
me anida un pez de fuego
Se me acusa de haber cogido con la noche
de esconder entre las sábanas
su lámpara de aceite
¡ah santidad de óleos! alquimia
en las hogueras del frío
no dejes de poblar mi lejanía

al otro lado del espejo la mujer de Loth
ataviada de lilas ebria de sal me mira
soy yo o ella misma

ojo en la muerte
dedo en la llaga
llaga en la vida

¡soy yo alejandra!
¡sós vos y me mirás!

Porque la libertad en el árbol
en que cuelgo
es inmolarse
Dejarse crecer vientos
en todos los rincones
en todas las orillas
tener por norte
el estallido de parinas
y un pez anaranjado en la memoria.

escrito por Cristina Larco

AHORA ESCRIBO

AHORA ESCRIBO

Ahora escribo Petroglifos Escribo
con arcilla a los que vienen
Ahora que oscuras manos entierran palas
en los huesos de mis dioses quebrados cartílagos.
Escribo en las arenas ramaje extenso
para dar que tengo tierra y palabra
Escribo bajo el cielo azul cobalto
bajo el cielo que nos queda
Escribo con tu tacto temporero en el racimo
de las uvas transversales
Pirquinero descubriste la salada azucena
la azucena oscura en Pedernales
ahora quema navíos
Pescador todavía hundes redes
para ver a contraluz y no sabes no conoces
la desnuda solidez de mis mareas.
Trashumante me mediste con tu métrica de espanto
de alambradas y abandono me sembraste
Soy desierto no me doblega
tu cópula de lluvia pasión de principiante
Meretriz del cosmos me poseen astros
me han nacido lunas me brotan metales
Soy desierto llevo ocre y ausencia en las espaldas
azufrados manantiales en el beso
Allí donde el olvido enarbola su miseria
tengo abierto llanos de paciencia abrí esperas
por la vida que en cada muerte vigila
por la piedra que pusiste en la apacheta
por las flores de papel en los caminos
y en memoria de lo mínimo que diste
de lo poco que nos queda
como ofrenda a los que vienen
Soy desierto ahora escribo

CRISTINA LARCO




PEDERNALES: SALAR DE LA REGIÓN DE ATACAMA
APACHETA: Altar en donde los viajeros dejan ofrendas a la pacha mama. Se dejan piedras para que el camino resulte leve y como reciprocidad para los viajeros que vendrán, monedas, agua o alimentos